Es
inútil apartar lo que no existe, y ver que todo es memoria
como
trapos de lujo; darnos la verdad sin lograr ni siquiera
entenderla.
Y
lo desconocido, el amor es desconocido, indómito, limpio y a veces incrédulo.
Mariposas
de invierno que no vuelan, son inútiles, definitivas, compactas y absurdamente
desteñidas.
Pero
me acuerdo de el ultimo amén, y de todos los perdones que no
me
dieron…
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